Autor: Peter R. Pollmann
Piñata.
Die Glaubenssätze können mich. Ich zieh den Herzschlag vor. Absurd. Und grantig. Und verpeilt. So honigschnütchensüß. Und das ist keine Kleinigkeit. Das sitzt. Das zwickt. Und gibt Dich nicht mehr frei. Dein Blick im Bad war mörderisch. Kaum hatte ich den Kaffee auf. Und sehe mich. Wie Du mich siehst. Und anstarrst. Das muss sein.…
Trauma.
Ich sah Dich. Du hast mich gesehen. Das stimmt. Ich fürchte mich vor meiner Angst. Das ist der Grund. Warum ich schreibe. Warum ich atme. Weiter atme. Liebe. Und begehre. Und Dich begehre. Und Deine Schwächen liebe. Und Deine Lügen liebe. Und all die Wörter, die Du mir nicht sagst. Ich fürchte mich vor meiner…
Vermont.
Und wieder schweigst du. Wieder hast du nichts dazu zu sagen. Freund. Die Frau am Meer. Die ihre weißen, schlanken Schenkel – so wie auf Zehenspitzen – dort vor dir im knöcheltiefen Wasser badet. Hat kein Gesicht. Bleibt unauffindbar. Sie ist sich selbst ein Rätsel, Träumer. Was deine Zuneigung betrifft. Das macht euch aus. Das…