schwan

Was ich nicht wissen darf, kann ich nicht wissen. Und was ich wissen sollte, weiß ich nicht. Er stand am Friesenplatz, trug seinen bernsteingelben Parka, zog die Kapuze, Kunstfell, tiefer ins Gesicht. Es nieselte. Er wartete auf Grün. Kaffee. Beginnt den Tag mit Nordic Walking. Was weiß der Hohenzollern-, was weiß ein Hohenstaufenring von mir. Dass ich den jungen Männern glaube, wie Frühaufstehen wider Willen quält. Die Zülpicher. Das wilde Köln. Von Nächten, Überredungskünsten weiß, die ich den Kenntnisreichen überließ. Er hätte das im Griff. Hochstadenstraße. Weiter. Sei ohnehin vorbei. Und zählt. Viertausend Schritte reichten sicher, 10000 hielten ihn im Gleichgewicht. Die Luxemburger bis zum Gottesweg. Die Linzer, Leyberg-, Lotharstraße. Berrenrather. Enrique Schmidt Cuadra Weg. Hans Meyer. Alphons Silbermann. Die Bachemer. Zählt. Lützow-, Moltkestraße. Aachener. Das Hahnentor. Und weiß, wo seine Sachen sind im REWE. Zwei Sonntagsbrötchen. Beeren. Joghurt, mild. Gemüsepfanne, Bio. Passt in den Rucksack. Platzt. Wie seine Nase trieft. Was sonst zu wissen wäre. Die Zigaretten. Und der Kassierer scherzt mit ihm. Nach Art mediterran.

BLINDLINKS VIII
isch han disch jään