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himmel
St. Pantaleon. Wie vertraut ihm der Klang war. Von Menschen zerstört, von Menschenhand wiedererweckt. Im Strom ihrer Träume. Er sprach nie über Kunst. Nie von dem, was sie dir waren. Enkidu. Echo. Die Chaconne. Epikur. Pflegte wenig Kontakte, Einzelgängerinnen wie er, soeben geschlechtsreif. Das Wort. Und schmeckte wie Kahlschlag; nach Ahorn, nach Knoblauch, der Saft.…
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tuch
Die Wahrheit wird nie offenbart. Und kann doch nicht verheimlicht werden so. Und tun ihre Pflicht, die Wörter. Denkst du einmal darüber nach. Und dachte an den Mann, der vis-a-vis auf seiner Couch längst weggeschlummert sei. Sie wünschte ihn für sich. Und kannte seine Eigenarten. Dass er oft fluchte. Seine Hand erhob. Allein. Sich schlug.…
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willig
Lag auf der Seite. Wollte träumen. Weiter nichts. Die Pillen halfen ihm dabei. Wie Baldrian beruhigt. Und hätte mehr als angesagt geschluckt. Und hatte seinen Grund. Auch zwei. Der Nachmittag im Wallraf. Wo Spechte so an die Schädeldecken klopfen. Und Nahrung suchen. Unterschlupf. Und stand vor dieser Studie. Und kam nicht los. Sie kannte ihn…