Autor: Peter R. Pollmann
wehen
Wie soll ich dich nur heißen. Nach meinen Vater selig, Christoff. Oder Christa, nach meiner Mutter selig und deren Oma. Wie du den Mund verziehst. Ich will dich nicht beladen mit Geschichte. Da wird zu viel erzählt und rumgeflunkert. Meinst du nicht auch. Und nickst. Wie also wäre es mit Juri, Junis, Jona, Leo oder…
*ZINNOBER
lascaux Sie hausen in Baumwipfeln. Hoch über unseren Köpfen. Ihr Name lässt sich nicht übersetzen. Einige rufen sie: Das Volk der Seelenbeschauer. Andere schlicht: Illusionisten. Eine bedrohte Art unter vielen. Noch dazu schwer zu erforschen. Was sie gefährlich macht, ist, dass sie ihr Geschäft wie die Vögel vollrichten. Schrift ist ihnen unbekannt. Tradition. Ich sitze…
verde
Paris. Ich sitze auf gepackten Koffern. Ich will den Nachtzug nehmen. Rauche eine Zigarette auf dem Balkon. Die letzten Tage haben mich geschlaucht. Bin rumgeschlendert. Hatte keine Augen. Kein Ohren. Die Stadt ist grau. Sie will sich nicht bequatschen lassen. Wie lästig ihr die Kundschaft ist, spürst du an jeder Ecke. Paris. Paris. Wirst wieder…