krůme

Versteckt im Garten lag ein Fisch. Kein Bach, kein Fluss, kein Meer in Sicht. Doch fand er jenen Ort im Wort. War mausetot dazu. Und stank. Dass der vom Himmel niederfiel. Wie Hagel, Schnee und Regen fällt. Wo ihm sein Schicksal unbekannt. Das Auge starr. Die Kiemen weit. Ein Blatt im Maul. Rühr ihn nicht an. Wer weiß, wozu sein Leichnam fähig ist. Sind Winkelzüge der Natur.

Erna Hornuß

tageboch 五百七
ˈaʊ̯sbʏksn̩ erleben

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