Damian

Ich bin gekrönt; dass mir der Halt am Arsch vorbei zum Satan rennen sollte; wie eine Feder, leicht und fromm und unbeugsam, Madame; als sie die Worte längst verlassen hatten, saß meine Mutter da; ihr Haupt verschleiert; Krieg ist Krieg; und nichts davon sei jemals, was auch immer, wieder gutzuheißen; ich war der jüngste ihrer Söhne; fernes Land nach einer irren Reise. Pietà! Ihr Part vor greisen Ewigkeiten, der Müttern zugewiesen ist, Madame? Auf Linderung zu hoffen? Schmerz? Doch lehnte jede Hilfe ab! Kein Arzt! Saß einfach da und wurde kleiner, kleiner, immer kleiner; bis eine Hand zu groß war, sie zu greifen; verschwand mit ihr, was ich als Kind im Feenreich zu sehen glaubte. Madame, sie rieten mir zu diesem Opfer und taten gut daran: Der Zweck ist so entfallen.

Windmühlen
spruchreif
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