Und wandte den Blick weg von dem, was sie sah. Und war einmal eine, die schwieg. Saß aufrecht im Bett. Und hätte vergeben. Und hätte vergessen. Und wünschte nichts Schlechtes. Und wünschte nichts Gutes. Schwieg, wie eine Puppe, die lügt. Das Äußerste. Wühlt. Ungeschehen macht nichts. Und legt ihm ihr Schweigen, den Strick um den Hals. Zieht fester. Je mehr du dich windest. Moment. Zieht fester. Das will ich. Weg von dem, was ich weiß. Weg von ihm, den ich sah. Und will das. Die ich bin. Je mehr. Und war einmal einer, der spielte, der zusetzt, erfuhr. Und kämmte und kämmte ihr goldenes Haar. Und schnürte die Schühchen. Die weißen. Sind zwei. Zog die Kniestrümpflein hoch. Glitt unter den Rock und wandte den Blick ab von dem, der er war. Die Augen braun, unnütz und kalt. Und schwieg wie nur Zufall verschweigt. Als sei das ein Trost. Als sei das Erbarmen. Und erwarten den Schlächter. Die Fische. Sieh an. Schnür fester. Verpupp dich. Moment.

SCHEU VI