Ich hätte viel von mir gedacht. Nur das nicht. Wirklich nicht. Von dir gedacht. Wenn man bedenkt: Sie trat auf den Balkon im fünften Stock. Sie übersah mit ruhigem Blick den kleinen Platz im Schlaf. Ein Glockenschlag im Turm wie auf Geheiß, als richtete er seinen Ruf nach ihr. Halb sechs. Den Schädel kahl. Die Lippen rot. Das lange Cocktailkleid. Schwarz wie der Tod. In Adiletten, weißen Socken wundersam. Sind meine Brüste coram populo wohl eher flach als voll. Und breitete die Arme aus. Rief: Benedictio! Begrüßen wir den Tag! Dass jede Nacht ihr Ende finden muss in ihm! Und sandte seine Kusshand himmelwärts: Ich bin. Und wer sie sah, fand sich in einen Traum versetzt. Du bist: Madame, die Heilerin, empfing, gern gegen etwas Geld, und wusste zornig Rat zur Tat.
Windmühlen
spruchreif
0.343
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Opakes Aquarell und Tinte auf Papier
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