Sie sagt, du willst doch nicht, dass ich sie mir mit dir vertue, meine Zeit. Sagt er, dem Namen nach. Doch nein. Er sagt, ich kenne das Gefühl. Da liegst du richtig. Lassen wir, sagt sie, die kleinen Lügen zu. Wodurch den größeren, er sagt, die Lust an uns vergehen mag. So soll es sein. Kein Stress. Was hast du nur am Hinterkopf? Du meinst die Narbe? Ja. Seit der Geburt. Sonst weiß ich nichts. Doch trägst du deine Narbe im Gesicht. Ich habe sie mir zugefügt, als du der Zeichen überdrüssig warst. Ich hätte dich erkannt. Sagt sie, nun ist es, wie es ist. Er atmete. Sie atmete. Fragst du mich das im Ernst? Was dich auf den Gedanken bringt. Kannst du Gedanken lesen? Nein. Doch Zwischenfälle häufen sich. Ich will dich küssen. Hinterher. Dass ich auf den Gedanken kam.
Die Made
§ 0.2866
The Residents
Duck Stab
Bach is Dead
Cherry Red
Anne Michaels
Infinite Gradation
Exile Editions
Henry Matisse
L’Escargot
Öl auf Leinwand
Tate Modern