ɹɹɐzıq

Die Nachricht traf sie unerkannt. Erst später wurde ihr bewusst. Dass ihm die Worte fehlen mussten. Als längst nichts mehr zu machen war. Sie las davon in seinem Buch. Er rief nach Zuspruch. Schrieb. Wie man zu einer Unbekannten sprechen mag. Als könne er sein Ende sehen. Doch leben, weiterleben wollte. Vielleicht in ihr. Vielleicht. Nur aus sich selbst heraus. Er schreibt für mich. Da fiel ihr ein. Wie seltsam Worte klingen müssen. Wie seltsam uns Geschichten zwingen. Er litt mit ihr, sie war in ihm. Und anderen, die haltlos blühten. Dass Leben ganz und gar unmöglich. Ein dummes Missverständnis sei. Und liest. Nicht zu verhandeln. Doch wenn das alles zu durchschauen wäre? Auf Schritt und Tritt. Er schrieb. Was dann? Was fragst du mich? Was hätten wir davon?

chaos 5702887
dem richtwert zuliebe