ƃunpuǝʍ

Wie Idioten sind. Er schreibt. Dass manches nie vergeht, verweilt. Ich hätte mich getäuscht. Sie las. Er hatte sich getäuscht. Und so verging die Zeit. Er schreibt. Die Ruhe macht mich krank. Wir wollen Nachsicht üben. Nein. Wär ohnehin nichts wert. Und schrieb. Dass der Entschluss sie überfallen müsse, doch keinesfalls zu treffen sei. Wie auf der Jagd. Wo Ordnung herrscht und Einverständnis vorbestimmt. Wann wer mit wem und was. Ich bin mir sicher, dass du weißt, wovon ich spreche. Nein. Ich habe längst mit angesehen, dir ausgeholfen hier und da. Du schreibst davon. Du liest von dir. Und sprachen lange nichts. Als wäre ihnen aufgefallen. Als könnten sie erst jetzt. Die Ruhe macht mich krank. Und liest. Verfliegt die Zeit. Er schrieb. Wie Idioten sind.

chaos 121393
dem richtwert zuliebe