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Am liebsten einen Krimi. Wie Abend will. Bat um ein Buch. Und würde es nicht mehr zu Ende lesen können, geschweige denn beginnen. Er schlief mit seiner Lesebrille auf der Nase ein. Als Besserung zur Auswahl stand. War Karneval. Trepp auf Trepp ab. Und trug das falsche Kleid. St. Severin. Und seien weite Gänge abzulaufen. Im Klösterchen. Und reichlich Türen aufzutun. Doch fand das Zimmer. Menschenleer. Und roch nach kaltem Schweiß. Traum, steh mir bei. Lass davon ab. Lass, Doppelgänger, sein. Das frische Laken unbehaust. Hurra, die Toten reiten schnell. Und wird von losen Zungen andernorts bejaht. Was ihm, frech wie ein Dachs, der zögerte, zugleich das letzte Wort entriss.

BLINDLINKS XVIII
isch han disch jään