trööt

Beethoven. Brummt. Die Pathétique. Adagio cantabile. Satz zwei. Er duscht. Den Luffa in der Hand. Reibt seinen Bauch. Und wundert sich dann doch. Wie kann das sein. War nichts passiert. Nicht gestern. Letzte Woche. Nichts. Und lauscht dem Summen. Kommt aus ihm. Das erste Zeichen. Wahrnehmbar. Ich sollte mir den Sack rasieren. Nur so. Die Schultern. Achseln. Besserung. Und hatte plötzlich Lust ins Wiesenhaus nach Poll zu fahren. Um diese Jahreszeit. Zu frisch. Er hätte seinen Wintermantel. Feixt Sonnenschein. Schenkt Kraft der olle Vater Rhein. Und würde zu erzählen haben. Hielt seine Ohren in den Strahl. Und braust vom Körper allen Schaum. Brummt. Richtig heiß. Dreht auf. Geniest. Dreht ab. Steigt raus. Was ist mit mir. Beflügelt mich. Trivial. Greift seine Unterhose, die getragene, ein Tanz, wischt den Beschlag vom Spiegel. Schaut! Das Leben hat längst nicht genug. Wat wells de maache. Akzeptiert.

BLINDLINKS XII
isch han disch jään