Hilft nichts. Wird schlecht bezahlt. War montagabends Vorprogramm im Alten Wartesaal und wurde reiflich weggehört. Wie alt mag sie gewesen sein. Weit über siebzig. Haut und Knochen. Alkohol. Sah älter aus. Inzwischen blind. War Kreatur, die Stimme ist. Und Licht. Und wie das Messer trennen muss. Und wie ein Aufschrei klingt. Und Worte hat, zu sprechen, Le Ciel Bleu. Und hatte ihren Ruf, die nichts mehr zu verlieren hätte. War stadtbekannt. Der Tratsch. Und sang. War Kreatur. Und sprach für sie, die Wunder längst verloren gaben. Die nie mit sich ins Reine fanden. Und floss durch ihre Adern, der Gesang. Die Melodie. Und war verwachsen mit den Sternen, erloschenen, die ferner heller strahlten. Und in sich trugen, Nennen, durch und durch. Auch du warst dort. Hilft nichts. Dass du mir an die Nasenspitze tippst. Und grinst. Auch du warst dort. An einem Montagabend, hör damit auf, im Alten Wartesaal. Ich habe dich gesehen, Nennen. Dein rotes Haar in meine Netzhaut eingebrannt. Wie Gnade brennt. Nach Lust verlangt. Wie ihre Stimme mir das Ohr verdarb. Hilft nichts. Und hören musste. Nennen, Le Ciel Bleu. Auch du warst dort. Wo ich dich sah.

NENNEN XXXI