Ein Tanzbär, Nennen, und würden ihn am Nasenring durch die Manege zerren, Nennen. Und nie Die Hundert, Nennen. Nie. Riss seine Bilder sämtlich von den Wänden, Nennen. Schubst seine Bücher sämtlich von den Regalen. Schäumt. Nie Die Hundert, Nennen. Was ich auch mache, Nennen. Mich biege, winde, überschlage, widerstehe. Warum. Wieso. Wozu. Die Hundert. Und hockt mit einem Heulkrampf in der Ecke. Die Beine angewinkelt, umschnürt von beiden Armen, Nennen. Was war passiert. Was hat ihn überwältigt, Nennen. War doch nicht wieder eine Abfuhr. Kein Entgegenkommen. Der Überrest durchzechter Nächte, Nennen. Weil ihm der Korken abbrach. Auslacht. Weil der verdammte Korkenzieher seine Sünden zählen musste. Und kann nicht anders. Hundert. Hundert Prozent. Daneben. Nur, falls es sich um seine Trefferquote handeln sollte. Warum das mir. Womit. Was hab ich nur verbrochen. Piepst, Nie. Und plärrt. Inzwischen klopfen seine Nachbarn, Nennen. Von allen Seiten klopfen sie energisch. Sei brav. Geh du zu ihm. Bevor die Bullen übernehmen, Nennen. Lass dich nicht lange bitten. Sei ihm der Hengst. Der zahlt. Bist du ihm wert. Die Hundert. Macht. Klarschiff. Der Schuss. Ich komme schon allein zurecht.

NENNEN XIV