War ausgelassen wie ein junges Mädchen, Nennen. Sie pfiff sogar. Ach was. Kein gutes Zeichen. Sie hasste, wenn gepfiffen wurde. Kam sich unmöglich vor. Kam nicht dagegen an. Und pfiff. Kein Grund, darüber nachzudenken. Und war der Tisch gedeckt. Für zwei. Das Wort war, Candélabre. Zwei. Und aus der Küche kam der Duft. Und was im Kühlschrank kühlte, sei für danach. Stand auf dem Zettel. Nichts vergessen. Dem Zufall überlassen. Unterwegs. Was für ein Tag. Kein Grund, darüber nachzudenken. Und pfiff. Kam einfach nicht dagegen an. Die Frage der Garderobe, Nennen. Nahm raus. Versuchte, Nennen, dies. Zurück. Nahm raus. Versuchte, Nennen, das. Zurück. Und trug am Ende doch den Morgenrock, den sie ergattert hatte. Der sie umfloss. Wie Schneegewässer fließen mochte, Nennen. Und Flausch. Das Wort war, Mules à plumes. Pinot Noir, der Name für den Wein. Pfiff. Yves Montand. Pfiff. Les Feuilles Mortes. Pfiff. Nichts vergessen. Geh zu ihr. Ach was. Gib’s zu. Lass dich verwöhnen, Nennen. Außer Acht. Kein Grund, darüber nachzusinnen.

NENNEN XIII