Und hätte dich erfinden müssen. Nennen, dass du zu mir gekommen bist. Ach was. Wir sind uns zugeschrieben worden. Nennen, und wussten beide nicht, nahm ihren Lauf, wie das geschehen konnte. Und kümmert sich darum. Und war ein Spitzentuch in seiner Westentasche. Nur Zigarillos, auch gegen den Rat seiner Ärztin. Was jetzt noch kommt, ist demnach mitzunehmen. Fletscht. Wie mitgenommen wurde, was bisher geschah. Die Armbanduhr von seinem Vater selig, der kluge Worte mit auf die Reise gab. Ach was. Kaum hingehört und längst vergessen. Kennt seinen Stammplatz. Fletscht. Nickt ab, was auf der Tageskarte steht. Wird später draußen rauchen. Nur ein Drang mehr, der zu beherrschen sei. Und schnalzt. Die Zeiten ändern sich. Warum nicht so. Es heißt, er hätte ein Geheimnis. Wenn dem so wäre, fletscht, er wüsste davon nichts. Nicht so. Warum. Und gehen nie, er schnalzt, niemals auf Wegen, die sie weisen. Wer das beherzt, mein Sohn, kommt an. Und lässt den Träumer gern im Regen, Nennen. Die beste Zeit. Glück auf. So fahren wir bei Nacht.

NENNEN XII