Du klebst an mir wie eine Klette, Nennen. Sie heißt Patricia, ach was, warum nicht Patrik, er. Sie schläft, obwohl schon Mittag ist, den Mund geöffnet liegt sie da. Und hatte sich die Augen ausgeweint und zweimal übergeben müssen. Die Nacht war alles andere als schön. Und waren Fotos hin und her geschickt. War kurz gesprochen worden. Hör auf, zu grinsen, Nennen. Und tranken Wein. Und die Musik gefiel ihr. Ließ sie vor ihm tanzen. Dass er das Piercing sehen musste über ihrem Nabel. Und auch die schwarzen Träger dieses Leibchens. Beide Nippel. So weit so gut. Bis Schluckauf kam. Und nach ihm griff. Nicht wieder von ihr lassen wollte. Und half kein Muskateller. Half nicht in kleinen Schlucken. Und half auch nicht in großen. Wie Luftanhalten hilft. Nicht half. Was hast du gestern früh gefrühstückt, Schluckauf. Hilft. Doch tat die Ohren zu und blieb bei ihrem Tun, die Katastrophe. Wie gerne Lachen sich an Weinen schmiegt, Patricia, stand Patrik ins Gesicht geschrieben. Dem Mann, als Frau zu Frauen hingezogen. Und Artgenossen unverdrossen sucht. Seinesgleichen. Nennen, so wissen wir davon. Ach was. Wie du an mich geraten bist, nicht ich an dich. Wie wir uns kennen lernen werden. Die Tragik und das Glück, zu sein.

NENNEN II