miles to go

Ging weit, weit fort. Erzählerin. Wird nimmer wiederkehren. Nie. Und war viel Herzeleid. Und war viel Mut und Tapferkeit. Erzählerin. Und war ein Ring. Ein Silberring, den er im Flusslauf finden sollte. Im Vollmond fand. Und trug fortan. In seiner Hosentasche trug und barg. Fernab. Und Schritte tat, Erzählerin, so federleicht, so insgeheim, dass niemand seinen Träumen folgen würde. Wie ihn der Schrecken übermannt, ihn mitriss. Nur, Erzählerin, dass ihm das Übel widerstehen möge. Erzähl, Erzählerin. Wie er zu fassen wünschte. Fülle griff.

Und wegwarf. Glaubte, wusste so. Und sie betrog, allein, die seine Hand war. Ihm vertraut. Erhofft. Und von sich wies, was er ihr nahm. Moment. War die Gewissheit. Wortgewalt. Wie jede Tür hinfort verschlossen blieb. Gefror auch er. Wie Sonnenwind, Erzählerin, erzählt von dem, der ausflog. Nadel. Sterben war. Wie Liebe einkassiert.

Und läuft. Sieh an. Geht auf. Gereimt. Und grinst. Moment. Wo kommt das her. Grundgütiger. Trägt Kotze, Kummer, Blüten am Revers.