Und war ein Rufer in der Wildnis. Der Wunder tat. Und rief. Doch wer ihn finden wollte, war ganz auf sich gestellt. Und hätte keine Wahl. Kein Recht. Und wäre auch der Wunsch so groß. Und wäre auch der Weg so weit. Wer Heilung wollte, fand zu ihm. Sei eine Kleinigkeit. Ein Missgeschick. Moment. Zumindest sagen das die einen. Und klingt nach Last und vielen Mühen, was die andren sagen. Und sei kein Ort für Wunder, Rufer, in der Wildnis. Und die so sprachen, rieten, Mach dir nichts vor. Und wussten sicher, wie das läuft. Und trugen Zipfelmützen, sieben Zwerge. Und hatten Geigen, sieben Stück, die sieben. Und spielten, was das Zeug hält. Sangen Lieder. Und tanzten um das Lagerfeuer auf der Lichtung. War Nacht um Nacht bis auf die Nacht zum Dienstag. Da schliefen sie, die Zwerge, tief und tiefer. Und war die eine Nacht, die Nacht der Nächte, in der sein Ruf zu hören sei. Zu glauben sei. Spitz deine Öhrchen. Fuhrmann. Pssst. Zieh deine Schühchen aus, die zwei. Und auch die Socken. Pssst. Ist zweierlei. Ist sieben Zwergenschritte weit. Nicht mehr. Nicht weniger. Und riesig. Reißt. Und steht am Himmel. Klar, fast rund. Wie stumme Wunder einmal rufen. Und sich, Moment, sich einfach nicht verstellen können. Das ist der Schlüssel. Schütze. Pssst. Jetzt. Keine Frage. Und was die andren ausposaunen, die Schläfer davon glauben, wissen mögen. Es lässt die einen, die in der Wildnis. Kalt. Erwischt. Erzählerin. Die ihm begegneten. Der rief und rief. Nach ihnen ruft. Begegnen. Sieh. Erzählerin, erzähl, Erzählerin. Verlust.

SCHEU