Eine Reiseerzählung

Prosa – 80 Seiten
32 Abbildungen in Farbe
Fotobrillant-Papier, 200g

lascaux

Sie hausen in Baumwipfeln. Hoch über unseren Köpfen. Ihr Name lässt sich nicht übersetzen. Einige rufen sie: Das Volk der Seelenbeschauer. Andere schlicht: Illusionisten. Eine bedrohte Art unter vielen. Noch dazu schwer zu erforschen. Was sie gefährlich macht, ist, dass sie ihr Geschäft wie die Vögel vollrichten. Schrift ist ihnen unbekannt. Tradition. Ich sitze auf der Terrasse vor unserem inzwischen etwas in die Jahre gekommenen Café. Ich schreibe aus Rovno. Ein leichter lauer Wind wirbelt Staub auf. Die Sonne geht unter. Ich verscheuche die Mücken. Ich proste uns zu. Tradition. Erinnerst du dich an Saigon. Wie weit liegt das zurück. Ja, ich erinnere mich. Es regnet in Strömen. Wochenlang. Mach dir nichts vor. Ich erwiderte ihn. Seinen Kuss.

Ich arbeite nachts. Ich stehle die Post. Die Schuld daran tragen die anderen. Glauben sie mir. Versöhnliche Worte. Ich bitte darum. So habe ich das nicht gesagt. Ich arbeite nachts. Unter falschem Namen. Versteht sich. Ich stehle die Post. Das ist meine Absicht. Liegt fern. Und legen Sie mir bitteschön kein Wort in den Mund.

Und hatten Tage. Hatten Nächte. Verschließ dein Herz. Mein Herz. Und sei. Verschließ dein Herz. Weil du mich brauchst.