Abyss.
Als wäre nicht die Stille zwischen uns geraten. Der Riss im Kopf. Die Infektion. Das auszusprechen, sind die Wörter sich zu fein. Zu wohlbeleibt die Artigkeiten. Wir nahmen uns die Körper weg. Zerlegten, was den Kreislauf unterhalten wollte. Metronom. Da waren wir den anderen voraus. Als wäre uns der Wahnsinn in die Hand gestanzt. Die…
Rosen.
Wut, wirst mir Fluss. Wirst Lärm. In ihr. Eisfischerhütten. Dachte er. Krebsrot. Die Haut. Nicht weiß genug. Nicht heiß genug. Muss runter. Alles. Weg von mir. Wut, siehst dir meine Zehen an. Streckst schwarz verliebte Fingernägel hin. Wut, weidest Lust. Beschenkst ihr Herz. Nicht feucht genug. Nicht weich genug. Muss runter, runter, raus das alles,…
Wisente.
Und sollen Körper werden, meine Wörter, mich ergreifen. Und Atem werden. Sein. Klack. Klack. Und Lust. Sie sagt, nicht mir gehören. Mich erleben. Sprache. Das ist der Kuss, den ich erwidern muss. Ist Eselsmilch. Und Wurzelbürste. Und meine Hände freuen sich an mir. Und schmücken mich und decken uns den Tisch. Und lasse keinen Schrumpfkopf…