Was soll der Schnuller auf dem Tischtuch, Onkelchen? Sagst, wehr dich, Schwatte. Onkelchen. Ist, Schwatte, Wort. Gold in der Sanduhr. Sag’s keinem weiter, Schwatte. Er ist tot. Sagst, stimmt, genau, die Vögel picken Haferflocken. Dem, der dich anlacht. Lustig. Trägst deinen Ring am Finger. Wie ich ihn auch am Finger trage. Ist eine Gabel, Schwatte, das Wort ist Kuchengabel. Ist Kuchen. Lecker. Marmorkuchen. Mit reichlich Sahne. Sagt. Lustig. Vöglein. Vögel. Ich trinke meinen Kaffee gern mit etwas Milch und einem Löffel Zucker. Sagt, Löffel. Löffel ist das Wort. Nicht Schnuller, Silberschnuller. Wird Traurigkeit. Wird Wissen. Wort. Bewusstsein. Ich werde ihn verlieren, Onkelchen, der meinen Ring trägt. Finger. Ja, ich will. Sagst, Schwatte, wehr dich, wehr dich, Schwatte. Was für ein Wort. Singt. Vögel. Vöglein, allzumal, und picken Wörter. Schlüssel. Artigkeiten. Du. Was will der von mir haben, räubern, Onkelchen? Der auf dem Tischtuch. Schnuller. Streift das Tischtuch glatt. Sagst, Schwatte, wehr dich. Wehr dich, Onkelchen. Beiß zu. Demenz. Kommst du davon.
RISS. Ausschlaggebend. (IV)
– Fortsetzung folgt –
Donna.
Langstreckenläufer.
ISBN: 9783734701108
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