Intim.

Er schrieb den Brief. Das ist der Brief. Bevor er sich das Leben nahm. Mathias. Mit dem einen t. Du hast ihn nicht geöffnet. Nicht gelesen. Nein. Warum. Es ist die Botschaft eines Toten. Die uns niemals erreichen wird. Sagt Kafka. Gib mir dein Feuerzeug. Denn. Es ist Zeit. Ist Zeit. Für uns. Du bist dir sicher. Nein. Doch spielt das keine Rolle mehr. Wir rühren. Rühren. Rühren. Rühren. Und weich und leicht und schaumig rühren. Das halbe Pfund Butter. Dann Zucker. Singt Paul. Ein halbes Pfund Zucker. Das Vanill’zuckertütchen. Und Salz. Eine Prise. Wird untergerührt. Bis der Zucker verschwindet. Sich aufgelöst hat. Einwandfrei. Dann Eier. Die Eier. Sechs Eier. Singt Paul. Und eins nach dem anderen. Untergemischt. Wir rühren. Und rühren. Und rühren. Und rühren. Und rühren uns nicht von der Stelle. Singt Paul. Erst dann. Erst danach. Wird das halbe Pfund Mehl. Weizenmehl. Bio. Und ein Teelöffel Backpulver. Erst vermischt. Dann gesiebt. Und umsichtig untergerührt. Wir rühren. Und rühren. Und rühren. Und rühren. Und exakt von der besten. Die du kriegen kannst. Besten. Auch gern etwas mehr. Das halbe Pfund Schoko. Schokolade. Zartbitter. Gerieben. Gerieben. Und untergemischt. Wir rühren und rühren und rühren und rühren. Und ab in den Ofen. Die Springform ist fett. Für gut eine Stunde. Das heißt. Einwandfrei. 180 Grad Celsius. Du. Und der Duft allein bringt dich schon um. Ich hab Single, Gay, Steinbock von meiner Homepage genommen. Heut Nacht. Ich weiß. Singt der Paul. Ich war da. Einwandfrei. Die Füllung. Vanill’pudding. Und ein halbes Pfund sahnig geschlagene Butter. Vermischt: Tarte Tropez. Schnalzt der Paul. Und wir sehen uns an. Lange an. Lange zu. Singt der Paul. Und wenn du die restliche Creme mit gekochten, geviertelten Birnen vermischst. Zur Verzierung: Tarte Espiguette. Lacht. Der Paul. Und leckt sich die Finger. Und küsst meinen Mund. Du. Wir glauben doch beide. Daran. Das ist wahr.

‚Der Paul.‘ (X)
– Fortsetzung folgt –

Der Paul.
Erstes Heft: Verschränkte Teilchen.
ISBN 9783756836192
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