Natron

HEILLOS III

Mein Hirn liegt sich den Rücken wund. Es starrt an die Decke. Es büßt seine Ausritte von einst. Die goldenen Zeiten erscheinen uns vage. Das Entscheidende bleibt unauffindbar. Als hätte es nie auf der Karte gestanden. Mein Schwanz sehnt sich nach Auslauf. Einmal noch rund um den Block. Er macht sich so seine Gedanken. Größere Ansprüche stelle ich nicht.

Musik

Terry Presume
Finding Terry: Compilation
Terry Presume

François Couperin
L’art de toucher le clavecin
Olivier Fortin
Alpha

Von Peter R. Pollmann

Freischaffender Dichter, Blogger, Rezitator und Sprechlehrer. 'Das Geheimnis der Wörter bleibt ihre Gravitation. Wir treiben es hier wie die Karnickel, Herr Doktor.'