Nein, Frühaufsteher aus Veranlagung oder gar Begeisterung bin ich nicht. Gott bewahre. Hatte doch immer gern bis in die Puppen gedöst; mich im Afterglow weißer, stocktauber Nächte gesuhlt und dem frühen fröhlichen Wurm jeden Handschlag entschieden verweigert. Was soll’s!
Heute allerdings schlägt mein Gewissen – wie’s seiner Zeit stur sechs Minuten voran zieht – schlag 4 Uhr 55 kaltherzig an; was mich allerdings nicht weiter schreckt. Steige ich doch; Du lernst, wie Du siehst, immer kostbar dazu; schlüpfe ich also frech 4 Uhr 54 bereits – genaugenommen also 4 Uhr 48 – ganz wie von selbst aus dem Bett, um als erste Tat gleich diesem hässlichen Kläffer gewitzt den geharnischten Anschlag zu rauben.
To what you said,
Walt Whitman (1819-1892)
passionately clasping my hand,
this is my answer:
Begreif doch. Um all den Gespenstern, meinen Wiedergehern entgeistert ein verteufeltes Schnippchen zu schlagen, reißt es mich herrgottsfrüh aus dem Traum; joggt mein Gewährsmann – aufs Haar genau 73 Minuten – dem Erwachen, dem Aufbruch verbissen entgegen.
Denn ganz sicher erinnerst Du Dich all der lebendigen Toten aus Film und Roman: Alles, nur gut zu Fuß waren die nie!
So entkomme ich Euch.